i racconti finalisti
Eliana ArpaiaLa stanza chiusa
- Chest'è a vita, ricett' o giravite!
Elisa sospira, ripete quella frase per farsi forza mentre attraversa il corridoio, le dita che sfiorano le pareti ruvide e s'interrompono quando incontrano il freddo curvo di una maniglia. Chiude gli occhi, ritrae la mano; la sera sta scendendo, dell'ultimo barlume di luce non resta che un riflesso violaceo. O almeno, lei crede sia viola; a Elisa piace inventarsi i colori, immaginarsi le sfumature delle cose. Perché Elisa, in realtà, non ci vede; è cieca da più di dieci anni.
Arturo Caissut
Il mondo prima
Il crepitio delle foglie morte sotto gli scarponi, una goccia di sudore lungo la spina dorsale, il dolore al ginocchio destro. Clara cercava di concentrarsi sui dettagli banali per allontanare dalla mente l'unico davvero importante, il pensiero che come una vipera si insinuava tra le pieghe della memoria: Luca era morto su quella montagna. Lì, all'ombra dei carpini e delle betulle, si era formata la spaccatura tra il Mondo Prima e il Mondo Adesso, un crepaccio profondo e impossibile da aggirare.
Michela Calvo
Il ponte del Diavolo
La storia del ponte la conoscevano tutti, da Bagni a Borgo a Mozzano e anche più in giù, fino alla Pieve. Chi non aveva avuto una nonna che la contasse nelle sere buie degli inverni Appenninici l'aveva sentita sotto il cipresso del cimitero, dove si giocava alle bilie e alla lippa e a provare a far alzare la gonna alle bambine.
Silva Ganzitti
Géfyra
La nera. Così mi chiama mio suocero. Lo sorprendo a scrutarmi da sotto le ciglia, incapace di dirmi anche una sola parola. È vero, non parlo italiano, o meglio non lo parlo ancora bene, ma lo capisco. Andrea mi ha portata in Italia quando abbiamo scoperto di aspettare un bambino. «Torneremo qui quando sarà nato, festeggeremo il suo primo compleanno danzando sulla sabbia, te lo prometto.»
Elenia Marchetto
Il ponte. E poi la vita.
Il ponte era lì, ogni mattina. Massiccio, elegante, curvo come una schiena in preghiera, sembrava sospeso tra il cielo e l'acqua. Alex lo osservava dalla panchina al limite del cortile, dove finiva il territorio della comunità e cominciava il mondo. Ogni giorno, dopo la colazione e il primo incontro con il gruppo, trovava un momento per sedersi lì. Sempre lo stesso punto. Sempre lo stesso sguardo.
QUI l'incipit letto dall'autrice
Maria Chiara Moretti
La vera storia di Vattelapesca
Il paese di Vattelapesca è attraversato da un fiume, che lo divide in due come le metà esatte di una stessa mela. Da una parte il Borgo di sopra, che prende ombra dal Monte Alto e legna dai boschi; dall'altra il Borgo di sotto, accarezzato da un'aria tiepida già in odor di pianura. A legarli insieme c'è il vecchio ponte, una gobba di pietra incrostata di muschio costruita - da chissà chi - ai tempi che Berta filava. E meno male che l'hanno costruito!
Fabio Morsut
Baionetta
Il profumo del bosco mi desta da un lieve torpore. Sono rannicchiata dietro a una quercia nell'attesa del tramonto. Mi alzo per sgranchire le gambe e osservo i filari delle vigne arrampicate sulla collina. Sono schierate come soldati, ma almeno questi non sparano. Alle mie spalle sento scorrere l'acqua di un torrente che trasmette una sensazione di tranquillità e sicurezza, ma devo stare attenta e non farmi vedere, me l'ha detto papà.